…Au XIe siècle, Milarepa fit un trajet ahurissant : de bandit, il devint saint.
Consacrant sa prime jeunesse à la vengeance, voleur, incendiaire, assassin, il passa le reste de sa vie à marcher vers le calme et le Bien. Les hautes figures spirituelles sont toujours des acrobates, des spécialistes du grand écart. Elles parcourent les extrêmes de l’humain. Elles nous nourrissent par l’exemple de leur grand voyage, car, elles, elles parviennent au terme, alors que nous, milliards d’humains ordinaires, nous ballottons sans cesse du Mal au Bien, de la douleur au bonheur, du calme à l’inquiétude, sans jamais nous fixer, sans jamais nous purger, sans jamais nous engager absolument. Milarepa avait la pureté d’un achèvement.
J’ai écrit un monologue. C’est une forme théâtrale que j’aime, bien que le passé l’ait ignoré et que le présent en abuse. Car il s’agit bien de théâtre, et non de récit.
Le monologue, certes n’est que la parole d’une conscience mais il offre des espaces de jeu au comédien, il fait place à d’autres personnages, aux dialogues, aux scènes, aux ruptures de ton et de temps. Dans Milarepa, je me suis ingénié, de façon bouddhiste, à faire en sorte que les « je » se succèdent, voir se confondent, car le narrateur Simon, un homme d’aujourd’hui, doit achever le cycle de ses vies antérieures en les narrant au public. Le monologue, tout naturellement et tout philosophiquement devient donc duologue, trilogue, voir plus… Une expérience troublante pour le comédien, mais encore plus pour le spectateur.

Eric-Emmanuel Schmitt